• Rouge, comme les roses,
    Rouge, comme mon amour,
    Rouge comme mon sang,
    Rouge, comme mes mains,
    Rouge, comme l'eau de mon dernier bain.

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  • Ainsi parlait Zarathoustra, disait-il, embrassant son cheval. L'oreille sanglante, celui qui peignit la vie. La femme lippue, ma femme lippue, Dongen m'emprisonnait. Le rouge sur la main, le parfum. Acrylique. A jamais attachée. Comme Zarathoustra disait. A jamais emprisonnée. Dans ma cellule capitonnée, ma femme lippue, tu m'effrayes. Ma femme lippue, j'aime ta chair pigmentée. Le pinceau, mon greffon. A jamais liés. Toi et moi. Art et moi. Tout pour Toi. Ma vie. Mon souffle. Jusqu'au dernier. Pour une vie pigmentée. Acrylique. En moi. Mon sang, s'il le faut, sans Toi, sur la toile. Couleur de moi-même. A jamais dédiée. A Toi. Pictural. Mon image. A Toi. Ma couleur. Acrylique, et pour Toi, en secret, la femme-cheval, j'engendrerais.

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  • Premiers regards, premières envies, premiers mots

    L'exaltation du nouveau

    Le désir invitant l'oubli

    L'amour décidant de se faire art

    Premiers regards, premières envies, premiers maux

     

    Puisqu'il faut bien commencer par quelque chose, j'entame ce blog par premiere série d'autoportait, ayant pour theme le mystere du visage, en tant qu'il a cette faculté de pouvoir tout révéler en quelques secondes, et nous plonger dans un abysse d'inconnu l'instant d'aprés.

     


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